Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.
Dès l'aube ce qui naît cherche son nom.
[…] Voici qu'enfin la traversée Effrayante, d'un astre à l'autre, est commencée !
Si l'on n'est plus que mille, eh bien, j'en suis ! Si même Ils ne sont plus que cent, je brave encore Sylla ; S'il en demeure dix, je serai le dixième ; Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là.
Là où le prêtre manque, que le philosophe vienne. La tombe est le lieu de la philosophie. Le philosophe n'est autre que le prêtre en liberté.
C'est une triste chose de penser que la nature parle et que le genre humain n'écoute pas.
Depuis six mille ans la guerre Plaît aux peuples querelleurs, Et Dieu perd son temps à faire Les étoiles et les fleurs.
Le dix-neuvième siècle est grand, mais le vingtième sera heureux.
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