Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Dès l'aube ce qui naît cherche son nom.

Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.

Vous qui pleurez, venez à ce Dieu, car il pleure. Vous qui souffrez, venez à lui car il guérit. Vous qui tremblez, venez à lui car il sourit. Vous qui passez, venez à lui, car il demeure.

N'as-tu donc pas, Seigneur, assez d'anges aux cieux ?

J[ean]-J[acques] Rousseau. Faux misanthrope rococo.

La guerre, c'est la guerre des hommes ; la paix c'est la guerre des idées.

Et dehors, blanc d'écume, Au ciel, aux vents, aux rocs, à la nuit, à la brume, Le sinistre océan jette son noir sanglot.

La bonté d'une guerre se juge à la quantité de mal qu'elle fait.