J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

J'ai failli attendre.

Le temps n'attend pas.

De l'eau qui va, du temps qui passe, des fleurs qui se dispersent, lequel voudrait m'entendre si je lui disais d'attendre ?

Qui aime, attend.

Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

Il en est de certains esprits comme de certaines maisons sordides ; ils ouvrent sur des basses-cours.

Tout bonheur que la main n'atteint pas n'est qu'un rêve.

Deux cortèges se sont rencontrés à l'église […] Et — merveilleux retour qu'inspire la prière — La jeune mère pleure en regardant la bière, La femme qui pleurait sourit au nouveau-né.

Il en est de certains esprits comme de certaines maisons sordides ; ils ouvrent sur des basses-cours.

Il en est de certains esprits comme de certaines maisons sordides ; ils ouvrent sur des basses-cours.