J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

De l'eau qui va, du temps qui passe, des fleurs qui se dispersent, lequel voudrait m'entendre si je lui disais d'attendre ?

Le temps n'attend pas.

J'ai failli attendre.

Qui aime, attend.

Il en est de certains esprits comme de certaines maisons sordides ; ils ouvrent sur des basses-cours.

Deux cortèges se sont rencontrés à l'église […] Et — merveilleux retour qu'inspire la prière — La jeune mère pleure en regardant la bière, La femme qui pleurait sourit au nouveau-né.

Tout bonheur que la main n'atteint pas n'est qu'un rêve.

Il en est de certains esprits comme de certaines maisons sordides ; ils ouvrent sur des basses-cours.

Il en est de certains esprits comme de certaines maisons sordides ; ils ouvrent sur des basses-cours.