J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Qui aime, attend.

Ce qui peut venir le plus à point à qui sait attendre, c'est presque toujours le dégoût de la chose attendue.

De l'eau qui va, du temps qui passe, des fleurs qui se dispersent, lequel voudrait m'entendre si je lui disais d'attendre ?

J'ai failli attendre.

Le temps n'attend pas.

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

Il* est… il serait tout s'il ne devait finir.

Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.

Objets inanimés, avez-vous donc une âme Qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?

[La Poésie] doit se faire peuple.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.