Le temps n'attend pas.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Qui aime, attend.

J'ai failli attendre.

Ce qui peut venir le plus à point à qui sait attendre, c'est presque toujours le dégoût de la chose attendue.

De l'eau qui va, du temps qui passe, des fleurs qui se dispersent, lequel voudrait m'entendre si je lui disais d'attendre ?

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.

Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.

Je ne veux pas d'un monde où tout change, où tout passe.

Insectes bourdonnants, assembleurs de nuages, Vous prendrez-vous toujours au piège des images ?

Un grand peuple sans âme est une vaste foule !