On tue un homme, on est un assassin. On tue des millions d'hommes, on est un conquérant. On les tue tous, on est un dieu.

Il faut plus de vertu à l'acteur furieux pour ne pas accomplir réellement un crime, qu'il ne faut de courage à l'assassin pour parvenir à réaliser le sien.

« Dieu ! » soupire à part soi la plaintive Chimène, « Qu'il est joli garçon, l'assassin de Papa ! »

Des millions d'hommes participent aux guerres actuelles ; bientôt l'Europe entière ne sera peuplée que d'assassins.

Si l'on veut abolir la peine de mort, en ce cas, que Messieurs les assassins commencent.

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

Christ ! ô Christ, éternel voleur des énergies.

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.

La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.