Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !

Derrière un mamelon la garde était massée. La garde, espoir suprême, et suprême pensée.

Depuis six mille ans la guerre Plaît aux peuples querelleurs, Et Dieu perd son temps à faire Les étoiles et les fleurs.

Nous avons tous les deux au front une couronne Où nul ne doit lever de regards insolents, Vous, de fleurs de lys d'or, et moi, de cheveux blancs.

[…] Dieu bénit l'homme, Non pour avoir trouvé, mais pour avoir cherché.

Car le mot, c'est le Verbe, et le Verbe, c'est Dieu.