La poésie, comme l'art, est inséparable de la merveille.
Le langage absolu se retrouve en tous les arts, qui, en ce sens, sont comme des énigmes, signifiant impérieusement et beaucoup sans qu'on puisse dire quoi.
En art, il faut croire avant d'y aller voir.
À Paris, le métier est un art, et l'art une philosophie.
Nous savons que l'Art n'a pas de Patrie,… le pauvre… Sa fortune ne le lui permet pas…
L'œuvre d'art, c'est une idée qu'on exagère.
L'art doit chercher son langage dans le langage et contre le langage.
L'amour sort du futur avec un bruit de torrent, et il se jette dans le passé pour le laver de toutes les souillures de l'existence.
Il est un degré dans le vierge et le pur, qui par son excès peut faire peur.
La nature du monde change-t-elle, ou bien est-ce la véritable nature qui triomphe de l'apparence ?
Il n'est rien d'essentiel à l'homme qui ne soit figuré naturellement, dans le caillou, la plante ou la bête.
L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.
La nature du monde change-t-elle, ou bien est-ce la véritable nature qui triomphe de l'apparence ?
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