L'art est sans doute la seule forme de progrès qui utilise aussi bien les voies de la vérité que celles du mensonge.

En art, il faut que la mathématique se mette aux ordres des fantômes.

La poésie, comme l'art, est inséparable de la merveille.

L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.

Nous savons que l'Art n'a pas de Patrie,… le pauvre… Sa fortune ne le lui permet pas…

L'art est le plus beau des mensonges.

La banalité est faite d'un mystère qui n'a pas jugé utile de se dénoncer.

La réponse est le malheur de la question.

L'ordre et les dieux meurent dès qu'un seul homme a poussé son accomplissement jusqu'au terme de la liberté.

L'ordre et les dieux meurent dès qu'un seul homme a poussé son accomplissement jusqu'au terme de la liberté.

Lorsque tu affirmes, tu interroges encore.

Là où la légèreté nous est donnée, la gravité ne manque pas.