Anges purs, anges radieux, Portez mon âme au sein des cieux !
Nous abritons un ange que nous choquons sans cesse. Nous devons être les gardiens de cet ange.
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
Les anges révoltés volent en rangs.
N'as-tu donc pas, Seigneur, assez d'anges aux cieux ?
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
Chaque pays a son ange gardien. C'est lui qui préside au climat, au paysage, au tempérament des habitants, à leur santé, à leur beauté, à leurs bonnes mœurs, à leur bonne administration. C'est l'ange géographique.
Connais-tu le pays où fleurit l'oranger, Le pays des fruits d'or et des roses vermeilles ?
N'ouvre ta porte, ma belle, Que la bague au doigt !
Et Satan conduit le bal.
Et Satan conduit le bal.
Salut, ô mon dernier matin !
Connais-tu le pays où fleurit l'oranger, Le pays des fruits d'or et des roses vermeilles ?
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