La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.

Chaque génération a un message divin à apporter à la cité des hommes, et chaque jeune homme est, dans ce sens, un ange, même s'il est rebelle ou déchu. Mais ce message reste presque toujours énigme et musique, sans pouvoir féconder la réalité de la terre.

Les hommes lèvent les yeux et disent : « Le ciel est pur », alors qu'ils regardent sans le voir un grand peuple d'anges bleus.

Nous abritons un ange que nous choquons sans cesse. Nous devons être les gardiens de cet ange.

Qui a rejeté son démon nous importune avec ses anges.

Les anges révoltés volent en rangs.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »