J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. — Et je l'ai trouvée amère. — Et je l'ai injuriée.
J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
Christ ! ô Christ, éternel voleur des énergies.
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