Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !
J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.
L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.
Les larmes ne sont un aphrodisiaque qu'à vingt ans.
Ce n'est pas impunément qu'on est venu jusqu'à vingt-trois ans sans casier judiciaire.
L'âge amènera tout, et ce n'est pas le temps, Madame, comme on sait, d'être prude à vingt ans.
L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.
Quant à flatter la foule, ô mon esprit non pas ! Ah ! le peuple est en haut, mais la foule est en bas.
Je n'ai plus d'ennemis quand ils sont malheureux.
La moitié d'un ami, c'est la moitié d'un traître.
Grattez le juge, vous trouverez le bourreau.
Moi, j'ai toujours pitié du pauvre marbre obscur. De l'homme moins souvent, parce qu'il est plus dur.
J'en passe, et des meilleurs.
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