L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

Ce n'est pas impunément qu'on est venu jusqu'à vingt-trois ans sans casier judiciaire.

Les larmes ne sont un aphrodisiaque qu'à vingt ans.

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

J'ai pris goût à la république, Depuis que j'ai vu tant de rois.

Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

Il s'est assis là, grand'mère ! Il s'est assis là !

Il est un petit homme Tout habillé de gris, Dans Paris, Joufflu comme une pomme, Qui, sans un sou comptant, Vit content…

Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

J'ai pris goût à la république, Depuis que j'ai vu tant de rois.