Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?

Mille ans sont si peu de temps pour posséder ce qu'on aime, si peu de temps pour le pleurer !

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

Les hommes de l'an 2000 attendent leur bonheur ou leur malheur de notre inlassable sang-froid.

L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

Chapeau bas ! Chapeau bas ! Gloire au marquis de Carabas !

J'ai pris goût à la république, Depuis que j'ai vu tant de rois.

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

Il s'est assis là, grand'mère ! Il s'est assis là !

Il est un petit homme Tout habillé de gris, Dans Paris, Joufflu comme une pomme, Qui, sans un sou comptant, Vit content…