Les larmes ne sont un aphrodisiaque qu'à vingt ans.

Ils sont rares, de nos jours, ceux qui atteignent la quarantaine sans vérole et sans décoration.

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

Quarante ans est un âge terrible. Car c'est l'âge où nous devenons ce que nous sommes.

Franchement, il est bon à mettre au cabinet*.

Comme avec irrévérence Parle des Dieux ce maraud !

Et je me ressouviens de mes jeunes amours.

Laurent, serrez ma haire avec ma discipline.

Elle est détestable, parce qu'elle est détestable.

Je veux qu'on soit sincère, et qu'en homme d'honneur, On ne lâche aucun mot qui ne parte du cœur.