Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?

Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

L'âge amènera tout, et ce n'est pas le temps, Madame, comme on sait, d'être prude à vingt ans.

Ils sont rares, de nos jours, ceux qui atteignent la quarantaine sans vérole et sans décoration.

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

Mille ans sont si peu de temps pour posséder ce qu'on aime, si peu de temps pour le pleurer !

Le plaisir des disputes, c'est de faire la paix.

Alors s'assit sur un monde en ruines une jeunesse soucieuse.

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

Lorsque le pélican, lassé d'un long voyage, Dans les brouillards du soir retourne à ses roseaux, Ses petits affamés courent sur le rivage En le voyant au loin s'abattre sur les eaux.

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.