En étrange pays dans mon pays lui-même Je sais bien ce que c'est qu'un amour malheureux.
Toute douceur d'amour est destrempée De fiel amer et de mortel venin.
Dans sa première passion, la femme aime son amant, et dans toutes les autres, tout ce qu'elle aime est l'amour.
L'amour, cette absence de mémoire, ne retient de nous que notre éternité.
Celui qui reste chaste et meurt d'amour meurt martyr.
Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »
Il n'y a pas d'amour perdu.
Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.
Il est plus facile de mourir que d'aimer. C'est pourquoi je me donne le mal de vivre Mon amour…
Je chante parce que l'orage n'est pas assez fort pour couvrir mon chant.
De la femme vient la lumière.
Mon Dieu, comme le monde est encore jeune et beau !
La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.
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