Un bon mariage, s'il en est, refuse la compagnie et conditions* de l'amour. Il tâche à représenter celles de l'amitié.

L'amour fait des fous, le mariage des cocus, le patriotisme des imbéciles malfaisants.

L'amour tue l'intelligence. Le cerveau fait sablier avec le cœur. L'un ne se remplit que pour vider l'autre.

L'amour abstrait de l'humanité est presque toujours de l'égoïsme.

Il y a l'amour […] Et puis il y a la vie, son ennemie.

L'amour physique, si injustement décrié, force tellement tout être à manifester jusqu'aux moindres parcelles qu'il possède de bonté, d'abandon de soi, qu'elles resplendissent jusqu'aux yeux de l'entourage immédiat.

Il est un degré dans le vierge et le pur, qui par son excès peut faire peur.

La poésie, comme l'art, est inséparable de la merveille.

L'homme ne sait pas se faire absolument dur, et son gel demeure toujours imparfait quand il s'y mêle une paille de tendresse.

La nature du monde change-t-elle, ou bien est-ce la véritable nature qui triomphe de l'apparence ?

L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.

Il est un degré dans le vierge et le pur, qui par son excès peut faire peur.