Maudit soit à jamais le rêveur inutile Qui voulut le premier, dans sa stupidité, S'éprenant d'un problème insoluble et stérile, Aux choses de l'amour mêler l'honnêteté !

Oh ! l'amour d'une mère ! amour que nul n'oublie ! Pain merveilleux qu'un dieu partage et multiplie ! Table toujours servie au paternel foyer ! Chacun en a sa part, et tous l'ont tout entier !

Mais prenez garde que l'amour-propre ne vous trompe, car quelquefois il contrefait si bien l'amour de Dieu qu'on dirait que c'est lui […].

L'amour, c'est beaucoup plus que l'amour.

L'amour ne voit pas avec les yeux, mais avec l'âme.

… ô amour rempli de larmes parce que le plus proche est à jamais lointain !

Mourir, ce n'est rien. Commence donc par vivre. C'est moins drôle et c'est plus long.

La mort est belle. Elle seule donne à l'amour son vrai climat.

[…] C'est reposant, la tragédie, parce qu'on sait qu'il n'y a plus d'espoir, le sale espoir.

Je ne sais pas quelle conjuration de cagots et de vieilles filles a pu réussir, en deux siècles, à discréditer le mot plaisir.

Mourir, ce n'est rien. Commence donc par vivre. C'est moins drôle et c'est plus long.

Rien n'est irréparable en politique.