L'amour est la joie, accompagnée de l'idée d'une cause extérieure.

Aimer d'un amour humain, c'est pouvoir passer de l'amour à la haine, tandis que l'amour divin est immuable.

L'Amour est nu mais il n'est pas crotté.

Combien peu d'amours trouvent en elles-mêmes assez de force pour demeurer sédentaires !

L'Amour c'est un désir mutuel en deux âmes, Qui toutes deux les pousse à un pourchas* égal ; L'honneur c'est un respect qu'ont entre elles les femmes, Qui les fait délayer** de guérir notre mal.

L'amour comme un vertige, comme un sacrifice, et comme le dernier mot de tout.

La volupté unique et suprême de l'amour gît dans la certitude de faire le mal. — Et l'homme et la femme savent de naissance que dans le mal se trouve toute volupté.

[…] Pour entendre un de ces concerts riches de cuivre Dont les soldats parfois inondent nos jardins Et qui, dans ces soirs d'or où l'on se sent revivre, Versent quelque héroïsme au cœur des citadins.

La femme est naturelle, c'est-à-dire abominable.

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

La femme ne sait pas séparer l'âme du corps.

Il faut travailler, sinon par goût, au moins par désespoir, puisque, tout bien vérifié, travailler est moins ennuyeux que s'amuser.