Dans sa première passion, la femme aime son amant, et dans toutes les autres, tout ce qu'elle aime est l'amour.

Un ami m'a demandé : « Qu'est-ce que l'amour ? » Je lui dis : « L'amour est une douceur dont le jus est savoureux et la pâte amère. »

Mais la raison n'est pas ce qui règle l'amour.

L'amitié est plus souvent une porte de sortie qu'une porte d'entrée de l'amour.

Chez moi, tout crime — le meurtre principalement — a des correspondances secrètes avec l'amour.

L'amour à la sauvage églantine est pareil, Et l'amitié pareille au houx, Sombre est le houx, quand l'églantine est tout en fleur, Mais lequel fleurit avec plus de constance ?

Le pire est l'ennemi du mal.

Un jour par an, le Mardi gras par exemple, les hommes devraient retirer leur masque des autres jours.

Dans chaque vie, dans chaque cœur, un jour — parfois la durée d'un instant — résonne la douleur du monde. Et l'homme est justifié.

Inutile d'interroger le Ciel, il a réponse à tout.

Un homme blanc, un homme noir, un homme jaune : toutes les larmes sont salées.

Imprudentes et vaines réflexions que celles qu'inspire le malheur ! Pour méditer sagement, il faut des jours heureux.