[…] Les femmes pensent à l'amour, les hommes aux galons, ou à quelque chose de ce genre.

Aimer d'un amour humain, c'est pouvoir passer de l'amour à la haine, tandis que l'amour divin est immuable.

Tout amour contient un abîme qui est le Plaisir.

Mais il me reste un fils. Vous saurez quelque jour, Madame, pour un fils jusqu'où va notre amour.

Il n'y a que le physique de cette passion* qui soit bon […] Malgré ce que peuvent dire les gens épris, le moral n'en vaut rien.

L'amour n'est que le roman du cœur : c'est le plaisir qui en est l'histoire.

Rien de ce qui nous entoure ne nous est objet, tout nous est sujet.

Il semble que de toutes parts la civilisation bourgeoise se trouve plus inexorablement condamnée du fait de son manque absolu de justification poétique.

Rien de ce qui nous entoure ne nous est objet, tout nous est sujet.

C'est l'univers qui doit être interrogé tout d'abord sur l'homme et non l'homme sur l'univers.

Au grand scandale des uns sous l'œil à peine moins sévère des autres soulevant son poids d'ailes ta liberté.

C'est avant tout la poursuite de l'expérience qui importe : la raison suivra toujours, son bandeau phosphorescent sur les yeux.