L'amour est enfant de Bohème.

L'amour à la sauvage églantine est pareil, Et l'amitié pareille au houx, Sombre est le houx, quand l'églantine est tout en fleur, Mais lequel fleurit avec plus de constance ?

[…] Les femmes pensent à l'amour, les hommes aux galons, ou à quelque chose de ce genre.

En amour on plaît plutôt par d'agréables défauts que par des qualités essentielles […].

Maudit soit à jamais le rêveur inutile Qui voulut le premier, dans sa stupidité, S'éprenant d'un problème insoluble et stérile, Aux choses de l'amour mêler l'honnêteté !

À la bonne et sincère amour est crainte perpétuellement annexée.

Tout porte à croire qu'il existe un certain point de l'esprit d'où la vie et la mort, le réel et l'imaginaire, le passé et le futur, le communicable et l'incommunicable, le haut et le bas cessent d'être perçus contradictoirement.

L'homme propose et dispose. Il ne tient qu'à lui de s'appartenir tout entier.

C'est par la force des images que, par la suite des temps, pourraient bien s'accomplir les « vraies » révolutions.

Rien de ce qui nous entoure ne nous est objet, tout nous est sujet.

Il semble que de toutes parts la civilisation bourgeoise se trouve plus inexorablement condamnée du fait de son manque absolu de justification poétique.

Les mots font l'amour.