L'amour, ça passe dans tant d'cœurs, c'est une corde à tant d'vaisseaux, et ça passe dans tant d'anneaux, à qui la faute si ça s'use ?

— Qu'est-ce donc qu'on appelle amour chez les humains ? — Rien n'est plus doux, ma fille, ni amer tout ensemble.

L'amour à la sauvage églantine est pareil, Et l'amitié pareille au houx, Sombre est le houx, quand l'églantine est tout en fleur, Mais lequel fleurit avec plus de constance ?

Toute douceur d'amour est destrempée De fiel amer et de mortel venin.

Il faut de l'artifice pour se faire aimer ; il faut chercher avec quelque adresse les moyens d'enflammer, et l'amour tout seul ne donne point de l'amour.

L'amour sort du futur avec un bruit de torrent, et il se jette dans le passé pour le laver de toutes les souillures de l'existence.

Il y a deux espèces de sots : ceux qui ne doutent de rien et ceux qui doutent de tout.

L'amour-propre d'un sot est aussi dangereux que celui d'un homme d'esprit est utile.

Il y a deux espèces de sots : ceux qui ne doutent de rien et ceux qui doutent de tout.

L'amour-propre d'un sot est aussi dangereux que celui d'un homme d'esprit est utile.

Ceux qui ne savent pas rester chez eux sont toujours des ennuyés et, par conséquent, des ennuyeux.

L'amour-propre d'un sot est aussi dangereux que celui d'un homme d'esprit est utile.