Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »
L'amour fait des fous, le mariage des cocus, le patriotisme des imbéciles malfaisants.
La haine, comme l'amour, se nourrit des plus petites choses, tout lui va.
Je suis si persuadée que l'amour est une chose incommode que j'ai de la joie que mes amis et moi en soyons exempts.
… ô amour rempli de larmes parce que le plus proche est à jamais lointain !
Oh ! l'amour d'une mère ! amour que nul n'oublie ! Pain merveilleux qu'un dieu partage et multiplie ! Table toujours servie au paternel foyer ! Chacun en a sa part, et tous l'ont tout entier !
On ne peut exprimer le trouble qu'apporta la jalousie dans un cœur où l'amour ne s'était pas encore déclaré.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Je me crois en enfer, donc j'y suis.
La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
Christ ! ô Christ, éternel voleur des énergies.
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
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