L'amour véritable s'enveloppe toujours des mystères de la pudeur, même dans son expression, car il se prouve par lui-même ; il ne sent pas la nécessité, comme l'amour faux, d'allumer un incendie.

Mieux vaut mourir d'amour que d'aimer sans regrets.

L'amour est la seule passion qui se paye d'une monnaie qu'elle fabrique elle-même.

L'amour est aussi une affection de la peau.

OPHÉLIE — Du moins, c'est court. / HAMLET — Comme l'amour d'une femme.

C'est peut-être ça, l'amour : un visage autour de soi qui se multiplie, alors qu'on est seul !

Grands hommes ! Voulez-vous avoir raison demain ? Mourez aujourd'hui.

[…] Tout crépuscule est double, aurore et soir. Cette formidable chrysalide qu'on appelle l'univers tressaille éternellement de sentir à la fois agoniser la chenille et s'éveiller le papillon.

Le poète en des jours impies Vient préparer des jours meilleurs. Il est l'homme des utopies ; Les pieds ici, les yeux ailleurs.

Le corollaire rigoureux d'une révolution politique, c'est une révolution littéraire.

Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !