L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.

On se donne des souvenirs quand on se quitte.

Il n'y a point de déguisement qui puisse longtemps cacher l'amour où il est, ni le feindre où il n'est pas.

Car l'amour est fort comme la Mort la jalousie inflexible comme le Shéol*. Ses traits sont des traits de feu, une flamme de Yahvé.

L'amour tue l'intelligence. Le cerveau fait sablier avec le cœur. L'un ne se remplit que pour vider l'autre.

L'amour cause […] de véritables soulèvements géologiques de la pensée.

Le sceptique doit être reconnaissant aux Napoléon des progrès qu'ils ont fait faire à la bassesse humaine.

L'excès en tout est la vertu de la femme.

La femme excelle à ne pas paraître stupide.

Une religion sans surnaturel ! Cela m'a fait songer à une annonce que j'ai lue, ces années-ci, dans les grands journaux : vin sans raisin.

Un livre n'est jamais un chef-d'œuvre : il le devient.

L'art de plaire […] consiste simplement en deux choses : ne point parler de soi aux autres et leur parler toujours d'eux-mêmes.