Misérable est l'amour qui se laisserait mesurer.
L'amour véritable s'enveloppe toujours des mystères de la pudeur, même dans son expression, car il se prouve par lui-même ; il ne sent pas la nécessité, comme l'amour faux, d'allumer un incendie.
L'amour, c'est être toujours inquiet de l'autre.
La haine, comme l'amour, se nourrit des plus petites choses, tout lui va.
Sonde d'amour, veux-tu mesurer le fond où va pouvoir mouiller la mort ?
Et je connais bien que l'absence Est un prétexte à l'inconstance, Plutôt qu'un remède à l'amour.
L'amour est le comble de l'esprit.
Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.
Horreur ! horreur ! horreur !
Ô souillures, souillures de la chair ! Si elle pouvait fondre Et se dissoudre et se perdre en vapeurs !
Le laid est beau et le beau est laid.
Bien que ce soit de la folie, voici qui ne manque pas de logique.
L'un s'élève par péché, l'autre tombe par vertu.
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