La mort est belle. Elle seule donne à l'amour son vrai climat.

L'amour est le seul rêve qui ne se rêve pas.

Les hommes commencent par l'amour, finissent par l'ambition et ne se trouvent souvent dans une assiette plus tranquille que lorsqu'ils meurent.

On ne peut pas passer du mépris à l'amour. Mais de la haine, on y passe très bien.

Peut-être dans le domaine de la religion, comme dans celui de l'amour, est-il inévitable de recourir à des termes vagues : tout y est vrai, pourvu qu'on y croie.

L'amour comme un vertige, comme un sacrifice, et comme le dernier mot de tout.

Un songe (me devrais-je inquiéter d'un songe ?).

Ce n'est point une nécessité qu'il y ait du sang et des morts dans une tragédie : il suffit […] que tout s'y ressente de cette tristesse majestueuse qui fait tout le plaisir de la tragédie.

Je répondrai, Madame, avec la liberté D'un soldat qui sait mal farder la vérité.

Tout l'univers est plein de sa magnificence.

[…] Et nous avons des nuits plus belles que vos jours.

Je crains Dieu, cher Abner, et n'ai point d'autre crainte.