Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
[…] Toute maladie est une confession par le corps.
La plus humble chose a sa vérité silencieuse.
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Ma cruelle jeunesse, la seule femme aimée […].
Solitude, ma mère, redites-moi ma vie.
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