Il n'y a point de femme que le soin de sa parure n'empêche de songer à son amant.

Amants, heureux amants, voulez-vous voyager ? Que ce soit aux rives prochaines. Soyez-vous l'un à l'autre un monde toujours beau, Toujours divers, toujours nouveau ; Tenez-vous lieu de tout, comptez pour rien le reste.

Amants agneaux deviennent maris loups.

Dans les premières passions les femmes aiment l'amant, et dans les autres elles aiment l'amour.

Un mari n'a guère un rival qui ne soit de sa main, et comme un présent qu'il a autrefois fait à sa femme.

Beaucoup d'amants, c'est beaucoup de malchance.

Poète, prends ton luth, et me donne un baiser.

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.

Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.

Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur.

Qu'est-ce donc qu'oublier si ce n'est pas mourir ?