On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »

La coquette ne sait que plaire, et ne sait pas aimer, voilà pourquoi on l'aime tant.

Je vous aime Beaucoup moins que mon Dieu, mais bien plus que moi-même.

Cœur las de haïr n'apprendra jamais à aimer.

Je ne dirai pas les raisons que tu as de m'aimer. Car tu n'en as point. La raison d'aimer, c'est l'amour.

Comment nous attarder à des livres auxquels, sensiblement, l'auteur n'a pas été contraint ?

Aimer sans doute est le possible le plus lointain.

L'apparent relâchement de la rigueur peut n'exprimer qu'une rigueur plus grande à laquelle il fallait répondre en premier lieu.

La vérité je crois n'a qu'un visage : celui d'un démenti violent.

L'aveu est la tentation du coupable.

Une conscience sans scandale est une conscience aliénée.