Quand elles nous aiment, ce n'est pas vraiment nous qu'elles aiment. Mais c'est bien nous, un beau matin, qu'elles n'aiment plus.

Qui aime, attend.

Et je dirais que je vous aime, Seigneur, si je savais ce que c'est que d'aimer.

Ce n'est pas un travail vite fait que d'aimer.

Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »

Nous aimons toujours ceux qui nous admirent, et nous n'aimons pas toujours ceux que nous admirons.

C'étaient les précieux* de la religion.

Rien ne me paraît plus faux que la maxime socratique : Connais-toi toi-même. Le vrai moyen de connaissance serait plutôt : Oublie-toi toi-même.

Celui qui aime beaucoup ne pardonne pas facilement.

L'eau ainsi est le regard de la terre, son appareil à regarder le temps.

La musique est l'âme de la géométrie.

Le bonheur n'est pas un luxe ; il est en nous comme nous-mêmes.