Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »

On a peine à haïr ce qu'on a bien aimé Et le feu mal éteint est bientôt rallumé.

On serait à jamais guéri du romanesque si l'on voulait, pour penser à celle qu'on aime, tâcher d'être celui qu'on sera quand on ne l'aimera plus.

Quand elles nous aiment, ce n'est pas vraiment nous qu'elles aiment. Mais c'est bien nous, un beau matin, qu'elles n'aiment plus.

Ne pourrait-on point découvrir l'art de se faire aimer de sa femme ?

[…] Aimer est un mauvais sort comme ceux qu'il y a dans les contes, contre quoi on ne peut rien jusqu'à ce que l'enchantement ait cessé.

La force a les droits de la force. Elle se dégrade et s'humilie — et nous humilie tous — dès qu'elle ment, et couvre d'un manteau légal ses assassinats.

[…] Un bon syllogisme n'a jamais convaincu personne.

Que le poète obscur persévère dans son obscurité, s'il veut trouver la lumière.

La poésie (et la politique) sont, pour une part, une façon d'utiliser au mieux la folie.

Aux femmes il est donné de ressembler leur vie durant aux enfants que nous étions.

Tout ce que je demande aux Politiques, c'est qu'ils se contentent de changer le monde sans changer la vérité.