On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

L'homme a deux faces : il ne peut pas aimer sans s'aimer.

En cessant d'être aimé, on cesse d'être aimable.

Qui aime, attend.

Il faut bien tuer ce qu'on aime.

Ceux qu'on aime, on ne les juge pas.

Seigneur, tant de prudence entraîne trop de soin : Je ne sais point prévoir les malheurs de si loin.

Ils me font dire aussi des mots longs d'une toise, De grands mots qui tiendraient d'ici jusqu'à Pontoise.

Seigneur, l'amour toujours n'attend pas la raison. N'en doutez point, il l'aime. Instruits par tant de charmes, Ses yeux sont déjà faits à l'usage des larmes.

Monsieur, tous mes procès allaient être finis ; Il ne m'en restait plus que quatre ou cinq petits […].

Dieu laissa-t-il jamais ses enfants au besoin ? Aux petits des oiseaux il donne leur pâture, Et sa bonté s'étend sur toute la nature.

[…] Et nous avons des nuits plus belles que vos jours.