Ah ! ne puis-je savoir si j'aime, ou si je hais ?
L'enfer, […] c'est de ne plus aimer.
Il est doux d'être aimé pour soi-même.
En cessant d'être aimé, on cesse d'être aimable.
Dans l'homme aimé, il arrive le plus ordinairement qu'on ne s'est épris que de l'amour.
À force de s'aimer l'on ne se connaît plus.
Je n'ai jamais aimé une femme qu'autant qu'elle me paraissait un miracle.
Mon innocence enfin commence à me peser.
L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.
[…] Et nous avons des nuits plus belles que vos jours.
Mais sans argent l'honneur n'est qu'une maladie.
J'embrasse mon rival, mais c'est pour l'étouffer.
Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?
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