Bien aimer, c'est aimer follement.

On serait à jamais guéri du romanesque si l'on voulait, pour penser à celle qu'on aime, tâcher d'être celui qu'on sera quand on ne l'aimera plus.

Il faut bien tuer ce qu'on aime.

On a peine à haïr ce qu'on a bien aimé Et le feu mal éteint est bientôt rallumé.

Qui aime, attend.

Ah ! ne puis-je savoir si j'aime, ou si je hais ?

Dans l'Orient désert quel devint mon ennui !

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Il n'est point de secrets que le temps ne révèle […].

Seigneur, tant de prudence entraîne trop de soin : Je ne sais point prévoir les malheurs de si loin.

Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?

Comment en un plomb vil l'or pur s'est-il changé ?