Qui aime, attend.
Plus on aime, plus on souffre. La somme des douleurs possibles pour chaque âme est proportionnelle à son degré de perfection.
On n'est pas aimé tous les soirs.
J'ai toutes les raisons de t'aimer. Il me manque la déraison.
Ne pourrait-on point découvrir l'art de se faire aimer de sa femme ?
Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »
J'ai voulu être capable de me faire aimer de ma vie.
Qui aime, attend.
Vivent mes ennemis ! Eux du moins ne peuvent pas me trahir.
Il y a un démon qui a nom confiance.
La religion est la maladie honteuse de l'humanité. La politique en est le cancer.
Nos émotions sont dans nos mots comme des oiseaux empaillés.
Les remords meurent, comme le reste. Et il y en a dont le souvenir embaume.
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