À force de s'aimer l'on ne se connaît plus.
Ne pourrait-on point découvrir l'art de se faire aimer de sa femme ?
On n'est pas aimé tous les soirs.
Seules les femmes qui m'ont aimé peuvent savoir à quel point je suis cruel.
Et je dirais que je vous aime, Seigneur, si je savais ce que c'est que d'aimer.
L'homme peut aimer son semblable jusqu'à mourir ; il ne l'aime pas jusqu'à travailler pour lui.
Il est évidemment bien dur de ne plus être aimé quand on aime, mais cela n'est pas comparable à l'être encore quand on n'aime plus.
Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.
Tout est pour tous puisque rien ne reste à aucun.
Toujours le désert prévaudra.
Homme, enfant tragique qui n'en finis pas…
Beauté pour nous donner des yeux semblables aux siens, sans regard.
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