Deux pigeons s'aimaient d'amour tendre.
On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.
Je ne connais qu'un seul devoir, et c'est celui d'aimer.
Et je dirais que je vous aime, Seigneur, si je savais ce que c'est que d'aimer.
Dans l'homme aimé, il arrive le plus ordinairement qu'on ne s'est épris que de l'amour.
Je ne cherche en aimant que le seul bien d'aimer.
Il est plus facile de mourir que d'aimer. C'est pourquoi je me donne le mal de vivre Mon amour…
On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
Pour vous mieux contempler, demeurez au désert.
[…] Fi du plaisir Que la crainte peut corrompre.
Ils sont trop verts, dit-il, et bons pour des goujats.
Patience et longueur de temps Font plus que force ni que rage.
Sans mentir, si votre ramage Se rapporte à votre plumage, Vous êtes le phénix des hôtes de ces bois.
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