L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.

Seul celui qui aime existe.

Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »

Tu aimeras Yahvé, ton Dieu, de tout ton cœur, de toute ton âme et de tout ton pouvoir.

Il y a dans le cœur d'une femme qui commence à aimer un immense besoin de souffrir.

Il est doux d'être aimé pour soi-même.

Je ne veux pas d'un monde où tout change, où tout passe.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?

Pour tout peindre, il faut tout sentir.

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.