On ne tue bien que ce qu'on aime.

Aimer, c'est n'avoir plus droit au soleil de tout le monde. On a le sien.

On n'aime que les femmes qu'on rend heureuses.

Il est plus facile de mourir que d'aimer. C'est pourquoi je me donne le mal de vivre Mon amour…

L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.

Aimer, c'est trouver sa richesse hors de soi.

L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.

L'amour en mer brûle ses vaisseaux.

C'est assez d'engranger, il est temps d'éventer et d'honorer notre aire.

C'est une déformation de l'extrême solitude, qu'elle finisse par nous faire croire en songe que notre monologue intime puisse être perçu au loin sans mots.

Et c'est assez, pour le poète, d'être la mauvaise conscience de son temps.

De doctrine littéraire, je n'en ai point à formuler : je n'ai jamais trouvé mangeable la cuisine des chimistes.