Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »

Quand on n'a pas ce que l'on aime, il faut aimer ce que l'on a.

Connaître à fond, et tel qu'il est, un être humain et l'aimer, c'est impossible.

J'aimai, je fus aimé ; c'est assez pour ma tombe.

Si une laide se fait aimer, ce ne peut être qu'éperdument.

J'aime ceux qui ne savent pas trop pourquoi ils aiment, c'est qu'alors ils aiment vraiment.

Les vertus sont sujettes à des vices particuliers qui les rendent inutiles.

Aimer, c'est n'avoir plus droit au soleil de tout le monde. On a le sien.

Qui sait si Dieu ne sera pas sensible toujours plus à son Enfer qu'à son Ciel ? Celui qui aime songe au rien qu'on lui refuse, quand on lui a déjà presque tout donné.

Tout bon livre est un attentat.

Les vertus sont sujettes à des vices particuliers qui les rendent inutiles.

Qui sait si Dieu ne sera pas sensible toujours plus à son Enfer qu'à son Ciel ? Celui qui aime songe au rien qu'on lui refuse, quand on lui a déjà presque tout donné.