On ne se hait point soi-même ; mais on peut ne pas s'aimer.
Il est évidemment bien dur de ne plus être aimé quand on aime, mais cela n'est pas comparable à l'être encore quand on n'aime plus.
On serait à jamais guéri du romanesque si l'on voulait, pour penser à celle qu'on aime, tâcher d'être celui qu'on sera quand on ne l'aimera plus.
On n'aime plus personne dès qu'on aime […].
Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »
Bien aimer, c'est aimer follement.
Qu'il faut donc aimer quelqu'un pour le préférer à son absence !
C'est aux hommes de ressembler à leurs portraits quand ils sont admirables.
L'art n'est pas une imitation mais une conquête.
Le dégoût sans borne de la couleur pour la ligne droite est un mystère.
Entre amants, il n'y a que les coups et les caresses.
Le dégoût sans borne de la couleur pour la ligne droite est un mystère.
L'art du clown va bien au-delà de ce qu'on pense. Il n'est ni tragique ni comique. Il est le miroir comique de la tragédie et le miroir tragique de la comédie.
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