Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Au grand scandale des uns sous l'œil à peine moins sévère des autres soulevant son poids d'ailes ta liberté.

Traînant l'aile et tirant le pied.

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Rien de ce qui nous entoure ne nous est objet, tout nous est sujet.

L'acte surréaliste le plus simple consiste, revolvers aux poings, à descendre dans la rue et à tirer au hasard, tant qu'on peut, dans la foule.

Le merveilleux est toujours beau, n'importe quel merveilleux est beau, il n'y a même que le merveilleux qui soit beau.

Tout doit pouvoir être libéré de sa coque […] Ne vous croyez pas à l'intérieur d'une caverne, mais à la surface d'un œuf.

Au grand scandale des uns sous l'œil à peine moins sévère des autres soulevant son poids d'ailes ta liberté.

Les dons les plus précieux de l'esprit ne résistent pas à la perte d'une parcelle d'honneur.