Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Au grand scandale des uns sous l'œil à peine moins sévère des autres soulevant son poids d'ailes ta liberté.

Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Traînant l'aile et tirant le pied.

Aucune vérité ne mérite de demeurer exemplaire.

L'œil existe à l'état sauvage.

L'acte surréaliste le plus simple consiste, revolvers aux poings, à descendre dans la rue et à tirer au hasard, tant qu'on peut, dans la foule.

Rien ne sert d'être vivant, s'il faut que l'on travaille.

C'est l'univers qui doit être interrogé tout d'abord sur l'homme et non l'homme sur l'univers.

Tout doit pouvoir être libéré de sa coque […] Ne vous croyez pas à l'intérieur d'une caverne, mais à la surface d'un œuf.