Le ciel défend, de vrai, certains contentements ; Mais on trouve avec lui des accommodements.
Vous êtes un sot en trois lettres, mon fils.
Un partage avec Jupiter N'a rien du tout qui déshonore.
C'est à vous, s'il vous plaît, que ce discours s'adresse.
Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.
Ce style figuré, dont on fait vanité, Sort du bon caractère et de la vérité : Ce n'est que jeu de mots, qu'affectation pure, Et ce n'est point ainsi que parle la nature.
Oui, j'aime mieux, n'en déplaise à la gloire, Vivre au monde deux jours que mille ans dans l'histoire.
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