Abîmes, abîmes, abîmes. C'est là le monde.

L'abîme appelant l'abîme.

La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux !

[…] Dieu bénit l'homme, Non pour avoir trouvé, mais pour avoir cherché.

Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !

Par le mal qu'ils ont fait les hommes sont vaincus.

C'est mon tour ; et la nuit emplit mon œil troublé Qui, devinant, hélas, l'avenir des colombes, Pleure sur des berceaux et sourit à des tombes.

La Révolution leur criait : — Volontaires, Mourez pour délivrer tous les peuples vos frères ! — Contents, ils disaient oui.

Le poète en des jours impies Vient préparer des jours meilleurs. Il est l'homme des utopies ; Les pieds ici, les yeux ailleurs.